El observador

F.G. Dublín. 07.2016.

"Imágenes: resonancias. 
El ver, al fin y al cabo, es una escucha."

Chantal Maillard

F.G. Madrid. 07.2016.

Volver a ver

Laurent Miller. Herbario. 2008-2011.

“Recuerdo el cerezo en flor.

Ahora tacho las palabras escritas.”

Chantal Maillard ¡Canta! (Recogido en La mujer de pie. Galaxia Gutenberg, 2015)

Ai Weiwei. Acción con una urna de la dinastía Han. 1995.

Verde

F.G.Campo de cereal entre Nájera y Azofra. 03.2016.

"Y, ¿acaso muchos ciegos lograrán explicar el color verde mejor que uno solo?"

Chantal Maillard. (Fragmento de El espesor de la ceguera. Recogido en La mujer de pie. Galaxia Gutenberg, 2015)

Max Pam. Yorkshire. 1991.

Ruido blanco

Hiroshi Sugimoto. Serie Teatros.

“El canto de las cigarras.
El sonido de las agujas de un reloj.
El sonido del péndulo de un reloj.
La lluvia cayendo sobre un tejado de zinc.
El viento silbando por las rendijas de una puerta.
El goteo de un grifo.
El agua de una fuente.
Las olas del mar en calma.
Desgranar cuentas de cristal.
Repetir frases o palabras sin sentido.
Repasar la tabla de multiplicar.
Imaginar formas geométricas.
Recordar una canción infantil.
Cantar una nana.
Aprender un texto de memoria.
Pulsar las teclas de una máquina de escribir.
El canto de las cigarras.
El sonido de la lanzadera bajo la urdimbre.
El sonido de un tambor africano.
El sonido del pedal de una máquina de coser.

Hiroshi Sugimoto. Serie Teatros.

(…)
El sonido de la aguja atravesando el cuero a cortos intervalos.
El sonido del dedal empujando la aguja.
El sonido de la hoja de afeitar desgarrando la piel siguiendo la línea de la tiza.
El sonido de la máquina de coser.

Hiroshi Sugimoto. Serie Teatros.

El sonido del corazón en la oscuridad”

Chantal Maillard. Ruido blanco. (Recogido en La mujer de pie. Galaxia Gutenberg, 2015).

Hiroshi Sugimoto. Serie Teatros.

Acerca del don del canto

Jiri Kolar. Collage.

"¿Por qué será que el trino de un pájaro abre un surco de paz?”

Jiri Kolar. Collage.

“El golpe sordo, en la ventana: el desplome del pájaro.

Los pájaros mueren así: en pleno vuelo, en la rama de un árbol, o de pie sobre una viga de alero. Mueren al igual que viven, de la misma manera.”

Jiri Kolar. Collage.

“Se inicia la algarabía de las aves pequeñas en las palmeras. En todas las regiones, en las horas equívocas del ocaso y la aurora, los pájaros celebran el rito de la vida.”

Jiri Kolar. Collage

“Nadie crece si no es afinando, armonizando las cuerdas que, sometidas a los embates del exterior, se destemplan y pierden el tono.”

Chantal  Maillard. Fragmentos de La mujer de pie. Galaxia Gutenberg, 2015. 

Jiri Kolar. Collage.

La clara voz de los fantasmas

Claude Lévêque. Murmures (fantôme). 2013.

“Los que han muerto no envejecen al mismo tiempo que los vivos. A veces les oímos en sueños. Podría pensarse que su voz proviene de esa zona del cerebro donde se aloja la memoria sonora, allí donde también se almacenan los estribillos de la infancia, pero - y esto es lo que las hace especiales -, al contrario de éstas, la voz de los muertos no reproduce frases que les oímos pronunciar mientras vivían, sino que va componiendo, con el tono que les era acostumbrado, otras que nunca pronunciaron. Tal vez sea que la imaginación elabore discursos con retales sonoros extraídos del almacén de la memoria de la misma manera que compone historias con fragmentos visuales. ¿Almacena la memoria las inflexiones de la voz y las fórmulas discursivas hasta el punto de que el phantasma, la imagen mental de la persona difunta, pueda improvisar frases absolutamente nuevas? Pues ¡con qué claridad hablan las voces!”

Chantal Maillard. Phántasmata. (Recogido en La mujer de pie. Galaxia Gutenberg, 2015)

Claude Lévêque. Murmures (masque compress). 2013.