Felicidades, maja...

Jesús López-Araquistain. 27.09.16.

Hay personas a las que les sienta bien el paso del tiempo.

Josep Renau.

... y a partir de ahora ¡a volar!

Futuro menguante

Balthus. Retrato de Marie-Laure de Noailles.

"Lo más bello es el futuro. La lástima es que se encoge."
Esta luminosa (e inagotable) verdad repetía a menudo Marie-Laure de Noailles, una artista todavía por descubrir y ahora -gracias al libro de Victoria Combalía "Musas, mecenas y amantes. Mujeres en torno al surrealismo"- conocida como pródiga impulsora de las vanguardias que agitaron Francia entre 1925 y 1950. Buñuel, Man Ray, Dalí, Max Ernst, Cocteau, Óscar Domínguez y una legión de arquitectos, jardineros, bailarines y músicos estuvieron entre sus selectos protegidos.

Man Ray. Marie-Laure de Noailles  vestida para una mascarada maritima. 1929.

Ella lo tuvo claro y vivió en consecuencia, practicando con el ejemplo y sin ninguna gana de morir. 

Man Ray."Les Mystères du Château du Dé". 1929.

En esta película de Man Ray se puede ver que, a pesar de la certera máxima de la generosa benefactora, su distinguido grupo no esperaba al futuro y apostaba por llevarse la vida por delante.

Salvador Dalí. Marie-Laure y Charles de Noailles 

No hay bien que por mal no venga

François Kollar.

Estar con el agua al cuello ayuda a relajar las cervicales y descontractura la espalda.

Todo sea por permanecer a flote.

Rumbo sur

"(...) Cuando apuntan los fríos y las humedades, muchos de los pajarillos que cantan por nuestros paisajes comienzan a perder la voz y a sentirse alicaídos, y del poco sol no sacan provecho alguno. Es el tiempo en que las mariposas y los abejorros, y las moscas y los mosquitos, y las mariquitas y los escarabajos de toda ralea, y los saltamontes y las mantis, y los caballitos del diablo y los gusanos, y las arañas y las chinches verdes, y toda esa multitud de bichitos que, si por un lado adornan el campo, también hacen más daño a nuestras cosechas que un pedrisco seco, empiezan a escasear y van muriendo y desapareciendo poquito a poco.

Entonces el pájaro anda vendido en medio de los campos, y para cazar una lombriz o una chinche verde ha de pasar trabajos y penalidades. Cuando esto sucede, los pájaros de la misma especie se van congregando hasta que se reúnen en grandes grupos, a veces de centenares y de miles. Los padres van acompañados de sus vástagos, y parece que unos con otros tengan largas conversaciones, y que se digan que aquel fresco y aquella falta de alimento ya no pueden aguantarse, y que es preciso hacer los preparativos para el gran viaje allende el mar, hacia las tierras soleadas, donde el frío no sea tan vivo y queden unas cuantas docenas de gusanos que hagan trabajar el pico y que espabilen los ojos.(...)

¡Considerad, en ese tiempo maravilloso del viaje, si os gustaría poder seguir a las bandadas piadoras, y ver tantas tierras, y volar tan alto, e ir dejando atrás pueblo tras pueblo y montaña tras montaña, e ir observando cómo cambia el tono de los verdes y el tono parduzco de las tierras, y ver allá abajo, muy lejos, los campanarios y los tejados, y los ríos como anguilas argenteadas! (...)"

Josep María de Sagarra. Los pájaros amigos. Traducción de Antonio Cabrera. Pre-Textos, 2003.

F.G. Aves migrantes desde la Torre del Pretor, en Tarragona. 09.2016.

A mí, me encantaría.

Una nueva profesión

Martin Parr. Sochi. Rusia. 2008.

Cada vez es más necesaria la creación de un cuerpo de registradores de propiedades intangibles y derechos adquiridos irrenunciables en primeras líneas de playa, a metro y medio de donde rompen las olas.

Peter Marlow. Cerca de Odessa. 1981

Imprescindible sangre fría, presencia física intimidante y humor, mucho humor.

Peter Marlow. Sochi. 1981.

Se valorarán conocimientos de geriatría y paciencia a prueba de bombas.

Las palabras armadas

Tristan Tzara y Paul Eluard. Hojilla volandera dadaísta ("papillon dada"). 1919.

"Nadie logra meterme tanto espanto como esos que gustan de decir con una espeluznante complacencia: `Es un proceso ab-so-lu-ta-men-te  i-rre-ver-si-ble´. Toda esa serie de palabras que empiezan por in y terminan por ble: irreversible, imprescriptible, inalienable, inamovible, inmarcesible, irrenunciable, inexorable, ineluctable, etcétera, ¡no sé qué especie de lívida oscuridad pretende convocar en derredor de todo el horizonte, sulfurando la atmósfera de tanta malevolencia y amenaza! No se diría, en verdad, sino que todas ellas quieren al fin decir una y la misma cosa, cual si hubiesen nacido de una única palabra, que se multiplicó en ejército para rodearnos y aterrorizarnos."

Rafael Sánchez Ferlosio. Imble, 1. (Recogido en Campo de retamas. Random House, 2015)

Alfred Jarry. Ubu Rey. 

Golondrina común

Exposición de Pamen Pereira en la Sala Amós Salvador, de Logroño. Proceso de instalación. 09.2016. Foto de F.G.

"Dorada herrumbre

de la tarde que un ala

limpia ha rasgado."

Antonio Cabrera. Golondrina común (Hirundo rustica). Recogido en Tierra en el cielo (Haikus). Ed. Pre-Textos, 2001.

Exposición de Pamen Pereira en la Sala Amós Salvador, de Logroño. Proceso de instalación. 09.2016.

Jabalís, jabatos y rayones

Jeff Wall. La habitación destruida. 

Tras  hozar a sus anchas por lo que fue una huerta, la familia se quejó del destrozo. 

Jacques Villeglé.

¿Hablaba Borges de García-Alix?

Alberto García-Alix. Autorretrato.

"Un  hombre se propone la tarea de dibujar el mundo. 

Alberto García-Alix. Camino del Gólgota. 2003.

A  lo largo de los años puebla un espacio con imágenes de provincias, de reinos, de montañas, de bahías, 

Alberto García-Alix. Autorretrato con mocasines. 1988.

de  naves, de islas, de peces, de habitaciones, de instrumentos, de astros, de caballos y de personas. 

Alberto García-Alix. Una pequeña historia de amor. 1995.

Poco antes de morir, descubre que ese paciente laberinto de líneas traza la imagen de su cara."

Jorge Luis Borges. El hacedor. Alianza, 2003.

Alberto García-Alix. Mi lado femenino. 2002.

Por la boca muere el pez

El   portavoz, sin pestañear, anunció un “incremiento” tan notable como increíble en los datos estadísticos que acreditaban su gestión.

Seguro de viaje

Marco Ferreri. El cochecito. Fotografía de Juan Julio Baena. 1960.

Su  radical concepción de lo que suponía un "viaje seguro" le condujo inexorablemente a la ensimismada quietud de los paraísos artificiales.

Ilustración de un libro inglés para magos. S. XIX.

El vuelo de Pamen Pereira

Pamen Pereira ha construido un precioso retablo de ingenio, esfuerzo y emoción suspendido del inmenso telar de la Sala Amós Salvador, en Logroño.

Su   exposición, La mujer de piedra se levanta y baila, ha convertido el viejo almacén de la fábrica de tabacos en un prodigioso gabinete de maravillas lleno de sorpresa y belleza.

La   puedes acompañar en su vuelo hasta el 27 de noviembre.

Hidrofobia

Cristóbal Hara. 

No  se desprendía de la estola de mofeta ni en invierno ni en verano, y a su paso generaba un rastro denso, un acre aroma impenetrable.

Tanya Habjouqa.

Dice y calla

Clint Eastwood fotografiado por Anton Corbijn.

"Tal cosa y tal otra son inaceptables", dice.

Faye Dunaway con sombrero rojo, en Manhattan. 1968. Foto de Jerry Schatzberg.

"Sobre todo, porque no me convienen lo más mínimo", calla.

Los recuerdos

Joseph Cornell. Sin título (The Hotel Eden) 1945.

"(...) Cada recuerdo es una caja de Cornell. 

Joseph Cornell. Islas Solomon.

Cada recuerdo aprisiona el mundo muerto como en un laboratorio. 

Joseph Cornell, Sin título (Celestial Navigation), 1958.

Pájaros, viejas fotografías, insectos, recortes de periódico, páginas de una tabla de logaritmos, fragmentos de mapas, Hotel del Cisne, Hôtel de l´Étoile, constelaciones...(...)"

José Carlos Llop. Reyes de Alejandría. Alfaguara, 2016.

Joseph Cornell, Toy blocks.

Cristalino

Juan Manuel Díaz Burgos. Historias de playa. Playa de Rota. 1999.

Tan transparente como opaco. 
Romo absoluto.

Cristalino

Juan Manuel Díaz Burgos. Historias de playa. Playa de Rota. 1999.

Es   tan transparente como opaco. Romo absoluto.

Dublineses

F.G. Dublineses. 07.2016.

(...)  
"Ella dormía profundamente.
Gabriel, apoyado en un codo, miró por un rato y sin resentimiento su pelo revuelto y su boca entreabierta, oyendo su respiración profunda. De manera que ella tuvo un amor así en la vida: un hombre había muerto por su causa. Apenas le dolía ahora pensar en la pobre parte que él, su marido, había jugado en su vida. 

F.G. Dublineses. 07.2016.

La miró mientras dormía como si ella y él nunca hubieran sido marido y mujer. Sus ojos curiosos se posaron un gran rato en su cara y su pelo: y, mientras pensaba cómo habría sido ella entonces, por el tiempo de su primera belleza lozana, una extraña y amistosa lástima por ella penetró en su alma. No quería decirse a sí mismo que ya no era bella, pero sabía que su cara no era la cara por la que Michael Furey desafió la muerte.

F.G. Dublineses. 07.2016.

 (...)  El aire del cuarto le helaba la espalda. Se estiró con cuidado bajo las sábanas y se echó al lado de su esposa. Uno a uno se iban convirtiendo ambos en sombras. Mejor pasar audaz al otro mundo en el apogeo de una pasión que marchitarse consumido funestamente por la vida. Pensó cómo la mujer que descansaba a su lado había evocado en su corazón, durante años, la imagen de los ojos de su amante el día que él le dijo que no quería seguir viviendo.

F.G. Dublineses. 07.2016.

Lágrimas generosas colmaron los ojos de Gabriel. Nunca había sentido aquello por ninguna mujer, pero supo que ese sentimiento tenía que ser amor. A sus ojos las lágrimas crecieron en la oscuridad parcial del cuarto y se imaginó que veía una figura de hombre, joven, de pie bajo un árbol anegado. Había otras formas próximas. Su alma se había acercado a esa región donde moran las huestes de los muertos. Estaba consciente, pero no podía aprehender sus aviesas y tenues presencias. Su propia identidad se esfumaba a un mundo impalpable y gris: el sólido mundo en que estos muertos se criaron y vivieron se disolvía consumiéndose.

F.G. Dublineses. 07.2016.

Leves toques en el vidrio lo hicieron volverse hacia la ventana. De nuevo nevaba. Soñoliento vio cómo los copos, de plata y de sombras, caían oblicuos hacia las luces. Había llegado la hora de variar su rumbo al poniente. Sí, los diarios estaban en lo cierto: nevaba en toda Irlanda. Caía nieve en cada zona de la oscura planicie central y en las colinas calvas, caía suave sobre el mégano de Allen y, más al oeste, suave caía sobre las sombrías, sediciosas aguas de Shannon. 

F.G. Dublineses. 07.2016.

Caía, así, en todo el desolado cementerio de la loma donde yacía Michael Furey, muerto. Reposaba, espesa, al azar, sobre una cruz corva y sobre una losa, sobre las lanzas de la cancela y sobre las espinas yermas. Su alma caía lenta en la duermevela al oír caer la nieve leve sobre el universo y caer leve la nieve, como el descenso de su último ocaso, sobre todos los vivos y sobre los muertos."

James Joyce. Los muertos. (Relato incluido en Dublineses). Traducción de Guillermo Cabrera Infante.

F.G. Dublineses. 07.2016.