![](https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjy9EGLMbI64qud4Vpbn3pATpXx4C5C0zgRhAM6rQgtLFqexjZ2HqJaikFjG1XWigXu1UkQUdDXUhB37gJhSknDthuVbRvRmK0vNWOADhDJZd4q_3FYOgZTKpwCPmcRX_0KfgltTL0R56k2MKkoBSDQdx1h3jeOhZAfI6PH1_dbowEip_hv3RfHUs04=w640-h640) |
F.G. Baños de Montemayor. 12.2021. |
(...) "En momentos de apuro, o bien para apurar un momento, a ciegas en el avispero de imágenes y palabras, de repente recurro en todos los sentidos por ejemplo a mi estante de cosas. ![](https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiHwDbMNICgsW1Q2RAOV8f72r7Svy7QujcM3hRvf47i4NZQ5vnlLEwoAcRhNEqsyO15N4xpW8be61xJLUWCs7O026Ov1A84rjkF5P-bsWewu8p_pVaUdCFmGgCNZ5fAi6_RBrVXI80-Z1FuFUujYUXsx2t3bElxHeYx6WmO3oDis_SxeaTsJtmDmyvL=w480-h640) |
F.G. Castañar Gallego de Hervás. 12.2021.
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Allí tengo madera, trozos de maderas de distintos árboles, trozos de una nogala inmensa y de un viejo roble que me ha ido regalando mi amigo Enrique, el ebanista de Cidones, y tarugos de enebro con que me ha obsequiado Miguel Ángel, el carpintero de Navafría, magníficos tarugos lisos, en forma de paralelepípedo, y otros sin desbastar junto a tablillas de pino, de cedro...
![](https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiY-LPM-4WpnWnRCGsrXoFMSZ4O6g16EGQXIXnjEqbvOlXZvIdgX6tYNHjqCcDKRnm72bTRFNwpM1KcviAtPh3ONofp9Czz0XZ6KmTe7N-LiWOXOj1ZsE-NRKK2pH4Ir1o_ce-7TQC-ZGuyDdUF3qbpa2icDgw920HvSj_UmhqXQhNWJcumd_IXfdU_=w640-h480) |
F.G. Segura de Toro. 12.2021.
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Trozos de la materia del tiempo, sólidos trozos de ahí. Los toco –los agarro, los palpo– y estoy, estoy con ellos o ante ellos, nada más.
![](https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgDylFvhr1ke618s5Iu7L3zIkK-Lpc9Ml5__-GlugbgYOk8IZXlVHI8LQ0PKm3c7Ael4Zj7tvSE0T_UCmgBuhYmvUkda2SiKX1GRkEtd1N8SKb7TbZKNCBkdKT9ZK2a-JkcZB3T28a1ByO8IDRWWi2cK32VcDbobDY1w8KxSXOTtw6a7nT907O8l5MC=w480-h640) |
F.G. Granadilla. 12.2021.
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Dejo, dejo resbalar las yemas de mis dedos por su superficie con la lentitud del silencio y miro sus vetas, miro la tonalidad de sus colores, sus nudos. Sin cesar de tocarlos ni de mirarlos, enseguida los huelo, los huelo y dejo que me evoquen, que me llamen a palabras, que convoquen imágenes: olor a enebro de mi infancia, olor a ahora, a ahoras de infancia, olor a ahora aún. ¡Cómo huele el aún, los aúnes!
![](https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEg3-Ao3LCV0f-sSaMHP5vAsD4vZcfCtY1gmCsrEdi7yu05xLaRv65RYub4naLAfQAKTq2bDqip-Hz-5PYpgNCg84F6IjW0guzvYxn4MOEk_oj5SOWVlpKZ7cykPG77js-5WcqHTU_0eV8MweP-7Qv-z09QH7M9t0x9zza4MmIoK7DB5_fXcrXZZPsQs=w480-h640) |
F.G. Cáparra. 12.2021.
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Olor a materia, a tiempo, olor a lo que se da, a lo que desprende, a lo que es y tiene o lo hay, a lo que se da más o menos liso o áspero al tacto y más o menos liso o rugoso al hacer y a los nombres, a las imágenes.
![](https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh-jNXvNqoKeM8bqHtr_slUjD7pBKCFgRQF7lbvsJ8ynNbvOlW478rfaurD6I3-H_LmBgHvohZL2huFB1_BGxoHN4eFtpHceygmPrfsX1JdNTzOCHGhtfzL1q7_WSLlT1jS7UXHFbMXKXhqU1_-GWX_P1_ITSDt0RXm279aaCFxsrtGhVteL9uh0gI2=w480-h640) |
F.G. Zarza de Granadilla. 12.2021.
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Luego respiro, respiro hondo –aspiro– y tengo fuerza, empuje. Fuera huéspedes ingratos de mis más recónditas estancias.(...)
José Ángel González Sainz. La vida pequeña: El arte de la fuga. Anagrama, 2021.![](https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh-LvH8KA4R0drZc8LpuE6vub0nrzkuxlJWSzhmEJBapr8y0FvjpcVA39l07DQ609pMJd3x4jSJLR5xO3r5Q9cAy1Vt7vFsRTO2WxciPlZzNJARNv4vy5kveLMm0qlGFt6oIhhziXRI2su72DQfVzLIkgA59SjQ7B38_TEzLHfBMFpotYBhmHj3lwBw=w640-h480) |
Adolfo Schlosser. El cielo sobre la tierra, instalado en el Patio Herreriano, de Valladolid. Foto F.G. |