Viajar y volver, y volver a viajar

Llegar a casa con la pesada carga del cansancio acumulado.
Recoger del buzón la inútil correspondencia.
Pelear un rato contra las cerraduras.

Abrir las llaves del agua.
Subir las persianas y ventilar.
Revisar el frigorífico, las plantas, devolver los objetos a su lugar habitual.

Evaluar el desastre y tirar los despojos a la basura.
Escuchar los cada vez más improbables mensajes del contestador.
Deshacer la maleta.

Apilar las compras erróneas acumuladas estos días, percibidas ya como inútiles, como innecesarias.
Poner la lavadora.

Cenar cualquier cosa mientras ves un telediario incomprensible, abominando del mundo y de la gente, igual que antes de marcharte.
Pensar un rato en el disparatado esfuerzo que supone viajar.
Acostarse pronto.

Dormirse enseguida profundamente, sintiendo mientras tanto lo bien que se está en la propia casa, ese lugar tranquilo que aprecias como un puerto seguro, la torre fuerte de un castillo silencioso, y soñar de nuevo con partir rumbo a cualquier otra parte, conocida o mejor por conocer.

F.G. Una parte de la historia de San Vito dei Normanni. (I a VII). 05.2019.

(Con un recuerdo para Mayte Bellido, José Miguel León y Victoria Sotés, excelentes compañeros de viajes de todo tipo)

Luz en la oscuridad

F.G. Vico de Gargano. 05.2019.

La delicada luz del alba

consuela la vigilia del insomne

F.G. Barletta. 05.2019.

Perdurar

F.G. Algunas piezas de la colección del Museo Arqueológico Nacional de Tarento. 05.2019.

Sentir una tormenta desde el interior de un confortable museo arqueológico; escuchar los vibrantes truenos encadenados que hacen temblar el edifico una y otra vez; 

ver el inagotable aguacero a través de las ventanas que dan al enorme patio, enseguida anegado por lo que va pareciéndose cada vez más a la peregrina idea que tenemos de lo que pudo ser el diluvio; 

percibir el temor en los rostros de los anónimos compañeros de un encierro voluntario que se alarga mucho más allá de lo inicialmente previsto por cada cual. 

Todo nos ayuda a aproximarnos al valor justo de las frágiles figuras que contemplamos, ahora congeladas en sus herméticas vitrinas, tras haber sobrevivido milagrosamente, imponentes, magníficas, llenas de gracia delicada, a milenios de ruina, saqueos, abandono e intemperie.

Contracturas de enero

F.G. Contractura de la mirada curiosa. Collage de imágenes encontradas. 01.2019.

F.G. Contractura bastante abierta. Collage de imágenes encontradas. 01.2019.

F.G. Contractura firme y leve. Collage de imágenes encontradas. 01.2019.

F.G. Contractura apantonada. Collage de imágenes encontradas. 01.2019.

Un puñado de haikus para el final del año

F.G. Final de partida. Cáceres. 11.2018.

Al gong le confieso:
quiera yo o no quiera,
soy un año más viejo
     [Jokun]

De cualquier modo,
¡de ti pende mi vida,
fin de año!
     [Issa]

Vuelvo a mi pueblo
para fin de año
(lazos de sangre rotos,
nostalgia, llanto)
     [Bashô]

Vista cenital de una plantación después de una nevada en Xi'an. China.

Se va otro año
(que mis padres no vean
que peino canas)
     [Etsujin]

Pisando y pateando,
sin mirar lo que deja
se marcha el año
     [Senkaku]

Tres hombres juntos
celebran fanfarrones
el año muerto
     [Bashô]

 Lee Friedlander. Central Park, 1992,

¡Ladra, perro! ¡Ven
a despedir el año
con los que celebran!
     [Issa]

Los años de la vida,
como ascuas de leña
se van quemando
     [Issa]

Se van las voces,
pasada medianoche;
se queda el frío
     [Yaba]

No hay cielo ni tierra
Sólo nieve
que cae eternamente
     [Hashin]

Jean-Baptise Huynh. Huyen-Cil. Vietnam. 2003.

Versión de Alberto Silva
Fuente: Zócalo Poets

Contracturas de diciembre

F.G. Contractura de la flor roja. 12.2018.

F.G. Contractura fluvial. 12.2018.

F.G. Contractura de los frutos del bosque. 12.2018.

F.G. Contractura de los ojos de Najwa. 12.2018.

Ya verás, ya

F.G. Y si no, al tiempo. Collage de palabras encontradas. 09.2018.

F.G. El fondo del callejón. Mendavia. 09.2018.

Contracturas de noviembre

F.G. Contractura de Saul Leiter. 11.2018.

F.G. Contractura horizontal. 11.2018.

F.G. Contractura a la defensiva. 11.2018.

F.G. Contractura del vuelo. 11.2018.

(Puedes ver también en este blog una "teoría de la contractura" y otras contracturas )

Cleptomanía y neolitico

F.G. El maravilloso jardín de la naturaleza. Cosecha. 10.2018.

“Extraño, pensó, cómo vuelve instintivamente en el hombre el espíritu de la recolección con solo haber dado veinte pasos en el bosque. Le habría gustado a mi amigo prehistoriador, Mathias. Porque, si lo piensas, lo fascinante es recolectar; porque lo que es la mora en sí, no puede decirse que sea apasionante.” 

Fred Vargas. El ejército furioso. Ed. Siruela, 2011.

Pintura rupestre de recolección de miel. Cueva de La Araña, en Bicorp, Valencia.

Una historia interminable. 

El cuento de nunca acabar.

F.G. El vareador de almendrucos. Valdegastea.11.11.2018.

Imprescriptible

Tito Inchaurralde. Las noches contigo. 1990.

"La violencia es como la poesía, no se corrige.
No puedes cambiar el viaje de una navaja
ni la imagen del atardecer imperfecto para siempre.

Entre estos árboles que he inventado
y que no son árboles
estoy yo."

Roberto Bolaño. (Poema sin título recogido en En la sala de lecturas del infierno. La Universidad Desconocida. 1993). Alfaguara, 2007 y 2018. 

F.G. El maravilloso jardín de la naturaleza.  La dalia negra del Botánico. Madrid, 10.2018.

Paranoia

 Sus perseguidores certificaron dónde y cuantas veces hizo falta que el perseguido había desarrollado de un tiempo a esta parte una preocupante manía persecutoria. 

Los síntomas coincidían en lo esencial con los que se aprecian en la mayoría de los sospechosos sometidos a estrecha vigilancia.

Aunque solo si se les da tiempo.

Y si aguantan.

F.G. Máscaras peruanas de culturas prehispánicas. 04.2018. 

Quitamanchas

F.G. La escuela de la vida. Collage de imagen y palabras encontradas. 06.2018.

F.G. Multiplícate por cero. 08.2018.

Hablar por hablar

F.G. Flatus Vocis. Palabras encontradas. 09.2018.

Joan Brossa .Parásito. Instalación en el Artium, de Vitoria. 08.2019. Foto F.G.

Desiguales

F.G. La palita del nene (y la nena). Objeto encontrado en Lairegua. 25.09.2018.

Lo dice el refrán: 
"Todo árbol es madera, pero el pino no es caoba."

Marcel Duchamp. In advance of the broken arm. 1915.
Ready-made "crudo". Yale University Art Gallery.

Y acierta.

Efectivamente, no todos somos iguales.

Enajenación

F.G. El butronero. Valencia. 06.2018.

No está demostrado que esta generosa oferta forme parte de las aterradoras campañas de propaganda con que Securitas Direct nos bombardea, contumaz, a cualquier hora.
Tamaña magnanimidad parece incompatible con los modos perversos de los interesados sembradores de alarma social.

Según pasan los días

F.G. Los días de vino y rosas. Collage de objetos encontrados. 08.2018.

Los gozosos matices de la mañana se fueron convirtiendo paulatinamente en un sopor severo que acabó envolviéndolo todo, y el plomizo insomnio se adueñó de la larga noche. 

F.G. Los días de vino y rosas. II. Collage de objetos encontrados. 08.2018.