Obituarios

De siempre me han gustado mucho los libros; últimamente, bastante más que los discos, en caída libre y a punto de desaparecer por la ramplonería estratégica de la industria musical. 

Frank Sinatra y Rod McKuen. 1969.

Uno de los primeros que compré, a comienzos de los setenta, fue una edición bilingüe de Plaza & Janes que agrupaba dos poemarios de Rod McKuen (un excelente autor de canciones, una especie de Jacques Brel americano que a lo largo de su dilatada carrera ha compuesto para gente tan diversa como Johnny Cash, Chet Baker, Madonna o Frank Sinatra) titulados Stanyan Street y otros pesares y Escuchad la ternura. En el primero, como parte de una Autobiografía, se leía:

"A veces, leo esquelas
en las ciudades por las que paso
en la esperanza de encontrar un hombre
cuyo nombre se escriba como el mío.
Si está muerto sabré entonces dónde ha vivido,
y si vivió".

Marina Ginestá, fotografiada por Juan Guzman (Hans Gutmann) en julio de 1936 en Barcelona.

El periódico de ayer me trajo la noticia de la muerte de una mujer de 94 años que se apellidaba como yo en otro idioma y que vivió unas circunstancias muy diferentes a las mías, que la llevaron a luchar en una guerra civil y, tras perderla, vivir en el exilio hasta el final.
Inmediatamente recordé el viejo verso, y el extraño sentimiento de leve hermandad que se da entre personas distantes que comparten tan poca cosa como un apellido ligado a cualquier tipo de planta, o a un oficio, o a un gentilicio, o a ciertos animales o rasgos físicos. Aunque sea en lenguas distintas. Una especie de marca de agua que serviría para reconocernos, y que, cuando el encuentro se da a través de un obituario, nos hace sentir la pérdida especialmente, por no haber sabido a tiempo y más del que se ha ido. 
Hay que ver, las vueltas que dan los libros.

Rod McKuen y Johnny Cash en Nashville. 1970.

Y la vida, como nos canta Johnny Cash en el precioso standard de Rod McKuen. Ojalá que el amor también haya sido bueno con Marina  Ginestá.